Den Berg hinab springt, Das Bächlein geschwind, Das tränenlos singt. Dem schweigenden Traum es entrinnt. Als Quell des Lebens Bezwingt er voller Übermut das Reine, Die Mühsal des Strebens, Und reißt mit sich fort alle Steine. Die uralten Eichen stehn staunend dabei Am Ufer entlang und geben acht: „Jung und so, wie es sein muss, so frei, Wenn der Wildfang eine Spritztour macht.“